Hasta los infiernos

Hoy mientras atravesaba un parquecito que perfectamente funciona como atajo para llegar a mi casa, me topé con un chico que estaba tocando "Una" de Metallica* en su lira. Me preguntó mi nombre y le contesté que me llamaba Eurídice pero no me entendió. Me fui.

*Bueno, el chistecito funciona mejor si se habla. ¡Oh escritura imposible!

Chica chafa

¡Qué chafísima soy! Me prometo a mí misma escribir más seguido. De todas formas, como dice papá Elizondo: "Se trata de escribir. Nada más".

***

Ya estuvo, lo dice Salvador Elizondo en el "Mnemothreptos". Antología personal. Me lo encontré de sorpresa, hoy soy Alicia.

El hilito del dedo

"Recuerden que el amaranto es bueno para la memoria."

¿Qué queeé?

Morí

La fecha exacta de mi muerte... no la recuerdo. Morí y en mi acta de defunción me apellidaron Blanchot, morí para escribir. Aún no sé exactamente cómo fue, sólo comencé a escribir y sin darme cuenta fui muriendo. Puedo decir que cada tecla que oprimía, cada palabra que salía de mis dedos estaba escrita en una combinación de ceros, unos y glóbulos rojos. ¿Pero qué necesidad de escribir? ¿Qué necesidad de decirte a ti algo, ahorita? ¿Qué necesidad de plasmar mi esencia?

Cabe mencionar que fue una gloriosa muerte, siendo atropellada por el carrito de los tamales (cruz cruz que se vaya Camus).